Hermann Broch - Devoir, devoir terrestre, devoir de secourir...

Michel Séonnet — 2012-01-09T16:30:00Z

Petit livre d'heures à l'usage de ma soeur- P. 48

Devoir, devoir terrestre, devoir de secourir, devoir d'éveiller, il n'y a pas d'autre devoir, et même l'engagement de l'homme envers le dieu, l'engagement de dieu envers l'humanité, c'est de venir en aide.
La mort de Virgile, Editions Gallimard.

Mais peut-être que ça les use, les mots, de trop les recopier, ça les délave, l'œil s'habitue et la bouche se fatigue de les dire, ce n'est plus qu'un filet d'air, ou alors c'est gueulé, tambours et trompettes pour que ça passe malgré tout, qu'est-ce qui fait que malgré tout ça tient, et quand on les regarde c'est comme si on ne les avait jamais vus ? - ça, cette phrase de La mort de Virgile d'Hermann Broch, comme si c'était le ressac des vagues qui l'avait fait sortir du livre, et poussée là : sur le point de mourir, Virgile a décidé de détruire son Enéide, mais peu à peu (poussé par quoi ? par qui ? par l'ange ? par l'enfance encore possible ?) il refait le chemin de la nécessité des mots et reconstruit la croyance : oui, le livre ; oui, ce livre ; oui, le choix toujours à refaire pour que le mot ne s'ensorcelle pas de sa seule habileté, de sa seule capacité à faire trembler l'air des sensations, des prestiges, des honneurs ; oui, L'Enéide : et ce qu'il invoque, alors (ô, ce livre comme si c'était un pan du monde plus vrai que le monde !) c'est quelque chose de honni de bien des littératures : devoir de secourir, devoir de venir en aide, devoir écrit là dans le temps de l'exil puisque Broch vient de quitter l'Autriche, ses livres autodafés, le dernier, Le tentateur, ne faisait qu'annoncer comme à parole d'oracle le désastre qui venait, la puissance de fascination qui allait régner et devant laquelle tout succomberait - que ce soit à ce moment-là que le devoir de secourir s'impose comme devoir de la littérature ! que ce soit dans pareille langue, dans ce qui est un des sommets de cette manière d'inventer le monde que l'on appelle littérature (ô, ce livre, que je lis et relis, parcours inépuisés tellement de page en page la ferveur est intense, la beauté, le vertige tenu à force d'enlacement des phrases), que ce soit à cette époque et dans cette langue : ça qui oblige et qui enhardit à dire que la littérature n'est plus quand au marché aux renoncements, elle se vend en délation et en complicité du meurtre même si usant de tous les effets de langue - et ce mot de devoir, ce mot de secourir, comme si c'était leur première fois.

Méditerranée (Le tentateur)

Michel Séonnet — 2012-01-09T16:19:26Z

Le Tentateur, Éditions Gallilmard 1960, traduction Albert Kohn – p. 351-352

… j'étais incapable de m'éloigner d'une contrée au bord de la Méditerranée, dont la mobilité était comme le miroir d'un visage humain. Cette contrée était aussi souriante que lui, elle avait les traits figés dans une même gravité, elle était traversée d'une même pulsation, c'était un paysage d'humanité, blotti dans l'âpreté de ses pentes couvertes d'oliviers dans le gris de ses vignobles, dans le noir de ses forêts de lauriers dans les ténèbres lumineuses de ses bois de chênes, terre aux yeux courroucée, fronçant son ciel de nuages, radieuse et pensive, ivoirine comme ses nuages de porcelaine sous lesquels roule la mer regardant les étoiles, la mer étincelante d'étoiles, sombre et appesantie par le rêve comme une campagne nocturne, mer dans son manteau d'orages, puis de nouveau calmée, glauque, toute bleue, bleue et rouge, scintillant au soleil quand, tout au large, lentement, de sa voile oblique, un bateau de pêche traverse la bande étincelante de soleil, mer méridionale, Méditerranée. Et la nature, symbole de l'unité vers laquelle l'homme s'efforce, symbole de l'humanité ultime de l'homme, devint pour moi symbole de la réalité seconde qui est en elles. Même si le paysage comme tel ne pouvait être qualifié de féminin, même si son souffle multiple était au-delà de tout ce qu'il y a ici bas, - il soufflait au-delà de la vie, au-delà de la mort, au-delà du sexe - le désir de s'abîmer en lui et en son symbole s'était fondu si indissolublement au désir de la femme, de cette femme par laquelle j'avais eu part à la réalité seconde de l'univers, la nostalgie de l'être aimé s'était liée à la nostalgie de mon souvenir le plus profond par un lien si indestructible que la mer dans toutes ses images, dans son éclat de midi comme dans sa mauvaise humeur la plus sombre, dans son repos sous les brumes laiteuses du matin, qui glissent avec un frôlement rapide, comme dans la douce mélodie de ses soirées affranchies de pesanteur, où les crêtes des vagues déferlent l'une après l'autre, - que les rives festonnées du feuillage des lauriers, ombragées de chênes, plantées de pins maritimes, frangées d'un voile d'oliviers, s'allongeant jusqu'aux grèves sans limites du ciel, - que la mer et ses rivages devinrent pour moi une seule image de ce « Toi » universel, dans lequel, jaillissant de la richesse du Visible et de l'Invisible, notre réalité seconde nous est donnée, élue pour former l'image grandiose du « Tu existes », dont la sécurité profonde comme celle du pays natal, vient se ranger au côté de la sécurité première du « J'existe ». Tous les deux sont enclos dans le même infini, c'est en lui qu'ils deviennent unité, but de toute nostalgie.

Petits points cardinaux

Hermann Broch - Devoir, devoir terrestre, devoir de secourir...

Méditerranée (Le tentateur)