Sur la place de Montauroux, mon village, deux hommes âgés, assis sur un banc, conversaient en "patois" provençal. Sur le parapet, un peu plus loin, deux hommes à peu près du même âge, conversaient avec la même passion, en "patois" arabe de Tunisie. Leurs discussions étaient d’un même langage, dans la même posture des vieux méditerranéens. Seule la langue différait. Que leurs descendants demeurant au village, à plus ou moins brève échéances, ne parleraient plus.
Cette semaine je mets en ligne la suite de mon Retour à la langue perdue. Où il est question de mon arrière-grand-mère et de mon grand-père (avec qui je passe bien des heures d’écriture en ce moment).
